Trong cơn hấp hối, tôi mơ hồ nghe Đoàn Khải hỏi: "Xử lý x/á/c thế nào?"

Dượng đáp: "Kéo đến chỗ vắng người, đổ xăng lên, đảm bảo ch/áy đến mấy cái xươ/ng cũng chẳng còn."

Nóng bỏng, da thịt xươ/ng cốt tiêu tan.

Ngọn lửa h/ận th/ù bốc lên.

Tôi tỉnh giấc vì tiếng chuông điện thoại.

Từng lớp ký ức đan xen với hiện thực, cái đ/au đớn khi bị con d/ao rạ/ch vào cơ thể vẫn còn khắc cốt ghi tâm.

Tôi lại trọng sinh lần nữa, lúc này vừa mới trốn khỏi nhà, đang ngồi trên taxi.

"Cô gái, cô có sao không vậy?"

Bác tài xế ghé xe vào lề: "Có cần đưa cô vào viện không?"

Tôi ôm ch/ặt lấy mình, cúi gập người.

Cơn đ/au dạ dày hành hạ đến nghẹt thở.

Giữa tháng Bảy nóng nực, người tôi đầm đìa mồ hôi lạnh: "Cảm ơn bác, cháu không sao."

Bác tài hỏi: "Giờ đi đâu?"

Ánh đèn đường vàng vọt chiếu qua kính xe. Tôi cúi nhìn đồng hồ: 21:02.

Tôi cực kỳ bình tĩnh: "Đến ga tàu, bác lái nhanh một chút."

Vẫn giống như trước, điện thoại bị Đoàn Khải gọi đến dồn dập, lần này tôi bắt máy. "Alo."

Đoàn Khải ở đầu dây bên kia vừa sốt ruột vừa gi/ận dữ: "Kiều An Na em đi đâu rồi! Anh gọi bao nhiêu cuộc sao em không nghe máy! Anh tìm trong xe mãi mà chẳng thấy tờ vé số đâu cả."

"Tờ vé số ở trên người tôi." Tôi nhàn nhạt đáp.

Đoàn Khải rõ ràng đang kìm nén: "Em yêu, giờ em đang ở đâu? Anh qua đón."

Tôi cười lạnh: "Đoàn Khải, tôi biết anh ngoại tình rồi. Chúng ta nói chuyện ly hôn đi. Đối diện ga tàu có một tiệm nước giải khát tên "Đào Ngọt", tôi đợi anh ở đó."

"21:30, em chỉ đợi anh đến giờ đó. Nếu anh không tới, em sẽ đi tàu, sẽ không chia cho anh một xu."