Ở trường học, mỗi lần quay đầu lại, cậu đều có thể ngửi thấy mùi nước giặt dễ chịu trên người Thiệu Minh Việt.

Cậu nhìn bản thân trong gương — gương mặt không còn chút sắc m/áu.

Trên cổ, trên má, cho đến cánh tay, không có lấy một chỗ lành lặn.

Tuyệt vọng bao phủ đôi mắt thiếu niên ấy, tia sáng cuối cùng trong mắt cậu dần dần tắt lịm.

Hơi nước mờ ảo bám đầy trên tường phòng tắm.

Gương mặt cậu vô cảm.

Nước mắt đã chảy cạn ở vũ trường rồi, giờ đây cậu không khóc nổi nữa.

Tuyến lệ, dường như đã hoàn toàn khô kiệt.

Thiệu Minh Việt nấu cho cậu một bát mì cà chua.

Chu Chính Khanh ngồi đờ đẫn trong phòng khách, tay cầm đũa nhưng không hề nhúc nhích, trông chẳng khác nào một con rối đã bị rút mất linh h/ồn.

Khi Thiệu Minh Việt vào dọn dẹp phòng tắm, cậu bỗng sững người.

Trên tường, nổi bật ba chữ lớn:

“Tôi hỏng rồi.”

Nước kéo dài những nét chữ ấy ra thật dài.

Thiệu Minh Việt đưa tay che miệng, đôi mắt lập tức ướt nhòe.

Cậu thích Chu Chính Khanh, bởi vì cậu ấy có nụ cười đặc biệt sạch sẽ, đối xử với người khác dịu dàng, thân thiện, lễ phép.

Khi người ta cười nhạo cậu là đồ ẻo lả, là gay, là “đàn bà”, cậu luôn cảm thấy những người đó vô cùng vô lễ.

Có một lần, cậu quay đầu lại, giọng nói không hề mang theo sự thương hại, chỉ đơn thuần là dịu dàng, dùng tư cách của một người bạn:

“Sau giờ học tôi thấy cậu cho mèo hoang trong trường ăn. Tan học hôm nay, chúng ta đi cùng nhau nhé.”

Cậu sẽ không giống những người khác, đứng ở vị trí cao hơn để giả làm người tốt, nói những câu như: bọn họ chỉ đùa thôi, cậu đừng để ý.

Thiệu Minh Việt luôn cho rằng, những người nói ra mấy câu đó, tự cho là mình đã an ủi được người khác, trong lòng đều mang theo thứ gọi là lòng trắc ẩn giả tạo.

Khi nói những lời ấy, họ luôn có một cảm giác ưu việt, như thể đang tìm ki/ếm ánh sáng nhân tính trong chính câu nói của mình.

Chu Chính Khanh thì không như vậy.

Cậu ấy trực tiếp rủ Thiệu Minh Việt đi cho mèo ăn.

Tuy là cho mèo ăn, nhưng trong mắt Thiệu Minh Việt, cậu ấy đang nói:

Chúng ta làm bạn nhé.

Chu Chính Khanh trở nên đặc biệt trong lòng Thiệu Minh Việt.

Cậu ấy không phải kiểu người nói vài lời an ủi sáo rỗng, đứng trên lập trường của “người tốt”, dùng một câu nói để vạch ra khoảng cách, rồi an tâm quay về đám đông, tiếp tục nghe người khác cười nhạo cậu, mỉa mai cậu, và giống như bao người khác — tránh xa cậu.

Khi nhìn thấy dòng chữ trên tường phòng tắm, Thiệu Minh Việt hiểu ra:

Chu Chính Khanh nhất định đã tuyệt vọng rồi.

Tuyệt vọng đến cùng cực.

Cậu bước ra ngoài.

Chu Chính Khanh vẫn nhìn chằm chằm vào bát mì, một miếng cũng chưa động.

“Không có khẩu vị sao?”

“Ừm.”

“Hay uống chút sữa nhé? Tôi đi hâm—”

“Không cần đâu, cảm ơn.”

Chu Chính Khanh gượng kéo khóe môi, nở một nụ cười tái nhợt.

“Tôi có thể ngủ tạm trên sofa của cậu một lát không?”

“Cậu có thể ngủ trên giường của tôi.”

“Không cần đâu, sofa là được rồi.”

Thiệu Minh Việt không nói thêm, cũng không ép cậu lên giường.

Đêm đó, Thiệu Minh Việt giống như Chu Chính Khanh — ngủ trên sofa.

Khi tỉnh dậy, cả căn phòng nồng nặc mùi cồn.

Chu Chính Khanh đã dùng khăn thấm cồn, lau thật mạnh từng góc cạnh của chiếc sofa nơi mình đã nằm qua.

Như thể cậu là thứ gì đó bẩn thỉu, chỉ cần chạm vào đâu, nơi đó cũng sẽ bị làm cho dơ bẩn.

Thiệu Minh Việt giữ lấy tay cậu:

“Đừng như vậy…”