Trong bếp, tôi tựa lưng vào tường, hít một hơi thật sâu để xua đi sự nghẹn uất.

“Chị.” – Lâm Lỗi xuất hiện sau lưng tôi.

Tôi im lặng. Nó tiến lại gần, giọng vỗ về giả tạo: “Chị đừng gi/ận nha. Tính bác gái vốn vậy, chị đừng để tâm làm gì.”

“Chị không gi/ận.”

“Thế thì tốt quá.” – Nó nhích lại gần hơn, bắt đầu lộ rõ mục đích. “À... còn chuyện 30 vạn ấy...”

“Chị nói rồi: không cho mượn.”

“Chị!” – Nó cuống cuồ/ng. “Giúp em một lần này thôi. Chị không giúp thì em lấy gì mà cưới vợ?”

“Đó là việc của em, không phải của chị.”

“Chị là chị ruột của em cơ mà! Chị không giúp thì ai giúp?”

Tôi quay lại, nhìn thẳng vào mắt nó: “Lâm Lỗi, em có biết tại sao chị vẫn đ/ộc thân đến tận bây giờ không?”

“Vì sao ạ?”

“Vì chị sợ.”

“Sợ gì cơ?”

“Chị sợ sau khi lấy chồng, chị vẫn phải nai lưng ki/ếm tiền gửi về cho cái nhà này. Chị sợ chồng mình cũng sẽ giống em, coi việc đòi tiền chị là lẽ đương nhiên. Chị sợ con cái chị sau này sẽ bị chính ông bà ngoại và cậu ruột của chúng hút m/áu.”

Lâm Lỗi sững sờ, lắp bắp: “Chị... chị nói cái gì vậy?”

“Chị đang nói sự thật.” – Tôi gằn giọng. “Không phải chị không muốn lấy chồng, mà là chị không dám. Mỗi đồng tiền chị ki/ếm được đều là mồ hôi nước mắt, chị không n/ợ ai cả.”

Mặc kệ nó đứng đó há hốc mồm, tôi bước thẳng ra phòng khách. Nó chạy theo níu kéo: “Chị! Vậy còn 30 vạn...”

Tôi dừng bước, bình thản nhưng đầy uy lực:

“Lâm Lỗi, chị nói lần cuối. Từ hôm nay, chị không cho em thêm một đồng nào nữa. Khoản 12 vạn cũ, khi nào có thì trả, chị không đòi gấp. Nhưng nếu em còn dám mở miệng v/ay tiền một lần nữa, chị sẽ mang cuốn sổ ghi chép toàn bộ số tiền 87 vạn chị đã đổ vào cái nhà này ra cho toàn bộ họ hàng cùng xem.”

Sắc mặt Lâm Lỗi tái mét: “Chị... chị dám sao?”

“Cứ thử xem.” – Tôi cười nhạt rồi quay lại chỗ ngồi cũ, mặc kệ những lời bàn tán xung quanh.

Bác gái lại tiếp tục luyên thuyên: “Lâm Vãn à, bác có đứa cháu đồng nghiệp điều kiện tốt lắm...”

“Bác, không cần đâu ạ. Con sống một mình nhưng sống rất tốt. Con có sự nghiệp, có tiền, có tự do. Con không cần hôn nhân để chứng minh giá trị của mình.”

Tôi quay sang nhìn bác: “Bác nói con gái bác hạnh phúc khi lấy chồng, có thật vậy không? Sao mỗi lần gặp con, chị ấy đều nói chị ấy gh/en tị với sự tự do của con thế?”

Bác gái cứng họng, mặt biến sắc. Tôi đứng dậy: “Con hơi mệt, con về phòng trước.”

Phía sau lưng, tiếng bác gái lầm bầm về việc tôi vô phép, còn mẹ tôi thì thở dài: “Tại nó được nuông chiều quá đấy mà.”

Tôi bật cười chua chát. Nuông chiều? Từ năm 15 tuổi đã đi làm thêm, 22 tuổi lăn lộn ở Bắc Kinh, 15 năm gửi tiền về nhà để rồi nhận lại sự ghẻ lạnh. Thật là một định nghĩa nực cười về sự "nuông chiều".