Văn Dã nói muốn theo đuổi tôi, nhẹ nhàng như thể đang nói chuyện hôm nay ăn gì vậy.

Sự tùy tiện đến mức đ/áng s/ợ.

Nhưng cũng nghiêm túc đến mức đ/áng s/ợ.

Sau khi nói xong, cậu ta bắt đầu theo đuổi thật.

Người khác theo đuổi người ta thì tặng hoa, tặng quà, viết thư tình.

Văn Dã theo đuổi người khác lại rất khác biệt.

Cậu ta sẽ đặt túi chườm nóng lên bàn tôi vào lúc tôi bị đ/au dạ dày.

Sẽ gi/ật lấy đề bài của tôi khi thấy tôi thức khuya làm bài đến đỏ cả mắt, rồi nói:

"Đừng học nữa."

"Cậu mà còn học nữa, người đứng thứ hai khối chắc không sống nổi mất."

Sẽ mang cho tôi một suất cơm không bỏ rau mùi từ nhà ăn vào lúc tôi bận làm bài diễn thuyết cho giáo viên mà không kịp ăn trưa.

Sẽ đứng trên sân thượng nhìn xuống tôi vào lúc tất cả mọi người đều nghĩ tôi không biết mệt, rồi hỏi:

"Lâm Dữ."

"Có phải cậu cũng thấy khó chịu đúng không?"

Lần đầu tiên tôi nghe cậu ấy hỏi như vậy là sau một buổi họp phụ huynh.

Hôm đó mẹ tôi đến trường.

Bà ấy ăn mặc rất xinh đẹp, lịch sự xã giao với tất cả giáo viên, cũng khen ngợi tôi hết lời trước mặt giáo viên chủ nhiệm.

Trước khi đi, bà ấy nói nhỏ với tôi trước mặt Văn Dã và các phụ huynh khác:

"Tiểu Dữ, mẹ sẽ ở nước ngoài lâu hơn một chút."

"Con tự mình giữ vững thành tích đi."

Tôi gật đầu.

"Vâng."

Bà ấy lại nói:

"Còn nữa, đừng có đi lại quá gần gũi với mấy hạng người linh tinh."

Câu "hạng người linh tinh" đó nói rất nhẹ.

Nhưng tôi biết.

Bà ấy đang nhìn Văn Dã.

Văn Dã lúc đó đang đứng ở cuối hành lang, một tay đút túi quần, không nhìn ra biểu cảm gì.

Mẹ tôi vừa đi, tôi cũng không về lớp.

Tôi đi thẳng lên sân thượng.

Mười phút sau, Văn Dã cũng tới.

Cậu ấy tựa vào cửa, tay cầm lon Coca lạnh, không vội vàng lại gần.

"Lâm Dữ."

"Hửm?"

"Cái loại người mà mẹ cậu nói, là tớ sao?"

Tôi không nói gì.

Văn Dã cười khẽ một tiếng.

"Được."

"Vậy thì tớ cũng khá biết tự lượng sức mình đấy."

Tôi cuối cùng cũng quay đầu nhìn cậu ấy.

"Văn Dã."

"Đừng nói về bản thân mình như vậy."

Cậu ấy nhìn tôi, ánh mắt rất sâu.

"Vậy tớ nên nói thế nào?"

"Nói rằng bố tớ từng ngồi tù, mẹ tớ h/ận không thể một năm không phải gặp tớ hai lần, tớ học lại một năm, tính tình thì tệ, thành tích thì nát, ngoài đá/nh nhau ra chẳng làm được gì cả?"

"Lâm Dữ, mẹ cậu thực ra không nói sai đâu."

Ngay khoảnh khắc đó, trái tim tôi như bị ai đó bóp nhẹ một cái.

Tôi cứ ngỡ Văn Dã không quan tâm đến bất cứ điều gì.

Hóa ra không phải.

Hóa ra cậu ấy không phải là không quan tâm.

Mà là vì đã nghe quá nhiều, nên từ lâu đã học được cách ngụy trang nỗi đ/au thành sự bất cần.

Tôi bước tới, đứng trước mặt cậu ấy.

"Cậu có muốn nghe lời thật lòng không?"

Văn Dã rũ mắt nhìn tôi.

"Muốn."

"Lời thật lòng chính là..." Tôi nhìn cậu ấy, từng chữ từng chữ nói, "Cậu tốt hơn rất nhiều người."

Văn Dã sững người.

Gió từ phía sân thượng thổi tới, hất tung vài sợi tóc mái trên trán cậu ấy.

Cậu ấy nhìn chằm chằm tôi, rất lâu không nói câu nào.

Cuối cùng, cậu ấy thấp giọng hỏi:

"Bao gồm cả cậu sao?"

Cổ họng tôi hơi nghẹn lại.

Nhưng vẫn gật đầu.

"Bao gồm cả tớ."