Bắt taxi về căn nhà trọ cũ. Tối tăm, cũ kỹ, ẩm thấp.

Vừa tới chân cầu thang, bác chủ nhà chậm rãi chặn tôi lại: "Tiểu Tô à, khỏi lên làm gì. Phòng cháu có người m/ua rồi."

Tôi dừng chân, ngơ ngác: "Chỗ này mà cũng có người m/ua ạ?"

Ông lão quen thuộc liếc nhìn tôi: "Một thanh niên đẹp trai lắm m/ua đó. Thấy cháu cũng ít về, bác b/án luôn."

Ông kéo vali ra: "Bác đợi cháu cả buổi rồi. Đồ đạc bác thu dùm rồi, cầm đi."

Tôi đón lấy vali với tâm trạng phức tạp: "Tiền thuê tháng này..."

"Miễn hết!" Ông vẫy tay, "Đi đi, đời cháu còn dài."

Cánh cửa sập lại đ/á/nh rầm sau lưng. Căn nhà cũ nào chẳng có vài điểm dở.

Nén cảm xúc dâng trào, tôi lục hết túi được năm trăm tệ. Gấp phong bì trắng nhét vào khe cửa: "Lão Lý ơi, tiền cháu để đây nhé!"

Trong nhà im lặng. Nhưng tôi biết ông nghe thấy. Cách âm kém cũng là đặc sản nhà cũ mà.

Kéo vali ra khỏi khu tập thể cũ nát, lòng tôi bỗng hoang mang. Buổi gặp mẹ Hứa khiến tôi chợt nhận ra - hai mươi năm qua tôi chỉ lo sống qua ngày, chưa từng nghĩ về tương lai.

Trời nhá nhem tối. Tôi đứng bên vệ đường nhìn đèn đường bật sáng, dòng xe vội vã. Bóng tôi chìm vào bóng đêm.

Đang mơ màng thì một bóng người đổ xuống trước mặt.

"Em nghĩ xem anh đợi bao lâu rồi?" Hứa Mục Khanh mỉm mép nhưng mắt tối om chẳng chút vui vẻ.

Tôi nhìn hắn, hình ảnh chàng trai trẻ đầy khí thế trong tấm ảnh hiện về.

Hắn đứng cách tôi một bước chân, im lặng nhìn.

Cổ họng tôi nghẹn đặc, không thốt nên lời. Tuổi trẻ liều lĩnh, một bước sai là cả đời lạc lối. Như lời mẹ Hứa nói: "Thời gian dài đằng đẵng, ai biết sau này nó có hối h/ận?"

"Sao không nghe máy?" Hắn bước tới, nụ cười tắt lịm, "Anh gọi cả chục cuộc."

Tôi kiểm tra điện thoại - màn hình chi chít cuộc gọi nhỡ. "Xin lỗi, em để im lặng nên không nghe thấy."

"Không sao." Hai bàn tay anh siết ch/ặt vai tôi, giọng nhẹ mà đầy đe dọa: "Đêm khuya thế này sao không về nhà?"

Ánh mắt hắn dừng ở chiếc vali, âm điệu bỗng lạnh băng: "Sao lại về đây thu dọn đồ?"

"Em định bỏ anh?"