Ta đưa lá thư đến tận tay Hoắc Kỳ.

Ông ta là vì chuyện này mà chạy suốt đêm trở về.

Trên giáp sắt còn vương bụi đất mang về từ tiền tuyến.

Ngựa đã chạy ch*t mất hai con.

Người thì vẫn đứng thẳng tắp.

Ông ta đọc xong lá thư, im lặng rất lâu.

Biểu cảm trên gương mặt ông ta, ta không sao hiểu thấu.

"Nếu nàng chịu nói thẳng," cuối cùng ông ta lên tiếng, "Ta sẽ không gi*t nàng."

"Tướng quân sẽ không tin nàng," ta nói, "Mà nàng cũng không dám đá/nh cược."

Hoắc Kỳ đưa lá thư lại gần ngọn nến.

Lưỡi lửa li/ếm qua mép giấy.

Nét chữ tú lệ trong ngọn lửa cuộn lại, ch/áy đen rồi hóa thành tro bụi.

"Các người," ông ta thấp giọng nói, "Từng kẻ từng kẻ một đều giấu diếm ta."

"Bùi thị là người của triều đình, giấu diếm ta."

"Lư thị cũng là người của triều đình, cũng giấu diếm ta."

"Còn ngươi."

Ông ta bỗng quay sang nhìn ta.

"Ngươi có phải cũng có chuyện giấu diếm ta không?"

Tim ta thắt lại.

"Nô tỳ..."

"Thôi bỏ đi."

Ông ta xua tay.

"Ngươi có giấu, ta cũng chẳng thể biết được nữa."

Giọng điệu ông ta bỗng trở nên vô cùng mệt mỏi.

Không phải sự mệt mỏi về thể x/ác.

Mà là sự mệt mỏi toát ra từ tận cốt tủy, trút bỏ hết mọi sức lực.

"Phủ tướng quân này, ta đã dày công gây dựng nửa đời người."

"Trong ngoài mấy ngàn người.

"Đến cuối cùng, chẳng có lấy mấy kẻ thật lòng theo ta."

Ông ta ngồi sụp xuống ghế thái sư.

"Xuân Trình, ngươi nói xem, đây là vì sao?"

Ánh trăng lọt qua song cửa, soi nửa khuôn mặt ông ta trắng bệch.

Nửa còn lại khuất trong bóng tối, nhìn không rõ nét.

"Tướng quân đối đãi với người bằng uy quyền," ta chậm rãi nói, "Người ta sẽ sợ tướng quân."

"Tướng quân đối đãi với người bằng lợi ích, người ta sẽ tham lam tướng quân."

"Tướng quân trước kia đối đãi với người bằng lòng thành, lại bị người ta phụ bạc."

"Từ đó về sau không bao giờ dám lấy lòng thành đối đãi với ai nữa."

"Lấy tâm đối tâm, tướng quân không dám tin người, thì người khác sao có thể tin tưởng tướng quân."

Ông ta ngẩn người lắng nghe.

Hồi lâu sau, bỗng bật cười.

"Vậy ra là ta đáng đời."

"Không phải đáng đời," ta nói, "Mà là ai cũng đều như vậy cả."

"Trên đời này, kẻ muốn giữ mạng quá nhiều."

"Kẻ tin vào số mệnh, ngược lại chẳng sống được bao lâu."

Hoắc Kỳ không nói thêm gì nữa.

Ông ta nhìn ánh trăng ngoài cửa sổ.

Ánh trăng trắng dã, trông như gương mặt người ch*t.

"Truyền lệnh."

Ông ta bỗng nói.

"Sáng mai, đưa Bùi thị về Bùi gia ở Ký Châu."

"Cứ nói là..."

Ông ta khựng lại.

"Mối hôn sự này, Hoắc mỗ không dám trèo cao."

Ông ta không nói là gi*t.

Nghĩa là giữ lại cho Bùi thị một mạng.

Điều này nằm ngoài dự tính của ta.

Hoắc Kỳ, người đã ch/ém gi*t quyết đoán suốt nửa đời người.

Lại buông tay vào đúng khoảnh khắc này.

Ta không biết là do ông ta đã mệt mỏi.

Hay đã già đi.

Hoặc có lẽ sau cái ch*t của Lư thị, ông ta chợt thấy những toan tính tranh giành sống ch*t này đều đã mất đi ý nghĩa.

Ngày hôm sau, Bùi thị bị đưa ra khỏi phủ tướng quân.

Khi đi, gương mặt nàng tiều tụy, bên mai đã lấm tấm vài sợi tóc bạc.

Chỉ mới bị giam vài tháng.

Vậy mà nàng trông như già đi mười tuổi.

Trước khi rèm xe buông xuống, nàng bỗng quay đầu lại.

Trong đám đông tiễn đưa, tìm thấy ta.

"Xuân Trình."

Nàng gọi tên ta.

Giọng nói khàn đặc.

"Ta đã thua ngươi."

"Nhưng ngươi cũng chưa chắc đã thắng."

Rèm xe buông xuống.

Cỗ xe ngựa lộc cộc lăn bánh đi xa.

Câu nói đó cứ vang vọng mãi bên tai ta.

Như một cái gai.

đ/âm vào rồi, thì không sao rút ra được nữa.