Sống lưng ta lạnh toát.

Vân Thu, ta biết.

Cha nó là người làm thuê ngắn hạn trong thôn, nhà nghèo rớt mồng tơi.

Nó ít nói, người lại g/ầy gò, đi đứng lúc nào cũng cúi gầm mặt.

Loại cô nương như thế này dễ nắm thóp nhất, chẳng ai đứng ra bênh vực, ném xuống sông đến cả bọt nước cũng chẳng ai buồn liếc nhìn hai lần.

Đêm đó ta tìm đến nó ngay.

Nó sống trong căn nhà cỏ cuối thôn, ta vừa đẩy cửa vào, nó đã vơ lấy d/ao bổ củi ch/ém tới tấp, vừa ch/ém vừa khóc: "Đừng tìm ta!!"

Ta nghiêng người tránh né, nắm ch/ặt cổ tay nó: "Vân Thu, là ta đây, ta còn sống."

Nó sững người hồi lâu, chạm vào hơi ấm trên cánh tay ta, đôi chân nhũn ra, ngồi bệt xuống đất.

"Ngươi không ch**..."

Nó lẩm bẩm hai câu, rồi vỡ òa, nước mắt tuôn rơi lã chã: "Ta biết sớm muộn gì cũng đến lượt ta, cha ta từ nhỏ đã nói với ta, Hà Thần chọn người đã lớn, ai lớn rồi thì người đó xui xẻo. Sau khi mẫu thân ta mất, ông ấy càng hay nói điều này, bảo ta sống được năm nào hay năm đó."

Ta ngồi xổm xuống nhìn nó: "Ngươi sớm biết mình sẽ bị đưa đi sao?"

Nó gật đầu, khóc đến mức không thở nổi: "Biết chứ, nên mấy năm nay ta luôn muốn bỏ trốn, nhưng ta không tiền, không giấy thông hành, chạy ra ngoài cũng sẽ bị bắt lại. Lần trước ngươi đi chịu ch**, ta không ngăn cản, không phải vì ta không sợ ch**, mà vì ta cũng muốn sống."

Câu nói này thốt ra, cả người nó như sụp đổ, mặt vùi sâu vào đầu gối, như một đứa trẻ làm sai chuyện mà không có chỗ trốn.

Ta không m/ắng nó.

Ở cái nơi này, bị dồn vào đường cùng, ai nhanh tay túm lấy người khác thì kẻ đó mới thở được thêm vài hơi. Nó không đẩy ta xuống sông, đã coi như còn giữ lại chút tình người.

"Ngươi còn biết những gì?"

Vân Thu ngẩng đầu, môi r/un r/ẩy: "Dưới từ đường nhà thôn trưởng có thứ gì đó, hồi nhỏ ta từng lẻn vào một lần, nhìn thấy trong đó có bài vị của mẫu thân ta. Nhưng mẫu thân ta đâu có ch** ở nhà, bọn họ nói bà ấy theo người ta bỏ trốn. Sau này ta mới hiểu, bà ấy không phải bỏ trốn, mà là bị đưa xuống sông đó."

"Trong đó còn có sổ sách cũ, đồ đạc thuật sĩ để lại, thần bà mỗi năm trước khi tế lễ đều đến một lần, thôn trưởng không cho bất cứ ai lại gần."

Lòng ta chùng xuống.

Thứ thực sự nhơ bẩn, quả nhiên không nằm dưới sông, mà nằm trên bờ.

Đêm đó, ta và Vân Thu lẻn vào từ đường.

Bên ngoài từ đường treo đèn lồng trắng, trong sân tĩnh mịch đến lạ thường.

Vân Thu căng thẳng đến mức lòng bàn tay toàn mồ hôi, đi hai bước lại ngoái đầu nhìn một cái.

Ta hạ giọng nói: "Đừng run, còn run nữa là cái bàn thờ cũng kêu theo ngươi đấy."

Nó vậy mà bị ta nói cho nghẹn lời, nhỏ giọng cãi lại: "Đến lúc này rồi mà ngươi còn tâm trí trêu chọc ta."

"Sợ cũng phải vào, không thì lần sau trên bài vị lại thêm tên ngươi đấy."

Nó không dám lên tiếng nữa.

Chúng ta lật phía sau bài vị trước, không thấy gì.

Lại lật bàn thờ, dưới chân bàn đ/è một viên gạch xanh màu sắc khác biệt.

Ta đưa tay cạy, viên gạch lỏng ra.

Vân Thu vội vàng giúp ta di dời, bên dưới lộ ra một cái vòng sắt.

Vừa kéo, mặt đất nứt ra một khe hở.

Một luồng hơi ẩm ập lên, lẫn mùi tro hương và mùi đất tanh, sặc đến mức người ta nhíu mày.

Đường hầm không dài, cuối đường là một căn hầm ngầm.

Khi đèn dầu thắp lên, mọi thứ đều lộ diện.

Bên trái là một chồng sổ sách, ghi chép danh sách tế lễ các năm.

Bên phải đựng một chồng khế ước đất đai và giấy chuyển nhượng, đóng dấu tay đỏ chót, dày đặc.

Bên tường đặt mấy chiếc hộp gỗ, trong đó là hoa tai, vòng bạc, trâm cài tóc của phụ nữ, còn có mấy mẩu xươ/ng đã đen kịt.

Vân Thu tại chỗ bịt miệng lại, chân mềm nhũn đứng không vững.

Ta lật cuốn sổ trên cùng ra, càng xem càng hiểu rõ.

Cái gọi là "Hà Thần trấn thủy", căn bản chẳng phải ý thần ý gì cả.

Là năm đó khi cải tạo dòng sông đã xảy ra sai sót, đào đ/ứt mạch nước cũ, xông ra một luồng hung sát.

Gã thuật sĩ đó nghĩ ra một phương pháp thất đức, dùng oán khí của người sống để trấn áp.

Tế càng lâu, oán khí trấn áp càng nặng, bề mặt bình yên, nhưng bên dưới lại mục nát sâu sắc.

Sổ tay ghi chép cuối cùng còn viết thẳng thừng hơn.

Một khi dừng tế lễ, oán cũ phản phệ, kẻ ch** đầu tiên là nhà chủ tế.

Thảo nào thôn trưởng năm nào cũng nhiệt tình nhất, gõ mõ khua chiêng còn cẩn thận hơn cả cưới vợ.

Ra là không phải vì cả thôn, mà là để nối dài mạng sống cho chính mình.

Ông ta còn chọn toàn những cô nương không nơi nương tựa, không có tiếng nói, vừa đỡ phiền phức, vừa không dễ lật ngược thế cờ.

Tính toán thật là tinh vi.

Ta lật tiếp ra sau, thấy mấy trang ghi chú bổ sung.

"Vương thị, sau khi tế, con trai cả khỏi b/ệnh."

"Nhà họ Lưu, sau khi tế, được miễn lao dịch."

"Nhà thôn trưởng, sau khi tế, thêm bảy mẫu đất."

Ta cười lạnh một tiếng: "Lấy mạng người khác đổi lấy lợi ích, phân chia rõ ràng thật đấy."

Vân Thu nhìn chằm chằm vào một tấm bài vị, giọng r/un r/ẩy: "Đó là mẫu thân ta."

Ta nhìn theo hướng nó chỉ.

Tên trên bài vị, chính là mẹ nó.

Ta đang định mang theo sổ sách và sổ tay rời đi, cửa hầm bỗng sáng rực.

Không phải một ngọn đèn, mà là mấy bó đuốc, chặn kín mít lối ra.