Rất nhiều người bị lừa sang khu vực biên giới có thể bị dụ dỗ đến mức không cần mang theo giấy tờ, hoặc giấy tờ bị lấy mất giữa đường.

Vì vậy, đây chưa phải bằng chứng quyết định.

Nhưng nó giống như một chiếc gai nhỏ, mắc lại bên dưới tất cả những bằng chứng tưởng chừng hợp lý kia.

Sau đó, đội trưởng hỏi tôi:

“Rốt cuộc cô cảm thấy chỗ nào không ổn?”

Tôi nói:

“Cô ấy không giống người chuẩn bị ra ngoài.”

“Vậy giống cái gì?”

Tôi đáp:

“Giống như cuộc sống đang diễn ra bình thường được một nửa

thì đột nhiên người biến mất.”

Những người thực sự rời xa gia đình, dù có bị lừa đi chăng nữa,

cũng thường để lại dấu vết của sự hoảng lo/ạn.

Còn những người bị kh/ống ch/ế, dù bị ép phải gửi tin nhắn, nỗi sợ hãi vẫn có thể lộ ra qua từng kẽ chữ.

Hứa Miêu thì không có gì cả.

Cô ấy giống như đột nhiên bị rút cạn khỏi thế giới này kể từ một thời điểm nào đó. Tôi mở lại lịch sử trò chuyện của cô ấy vào

ngày mất tích. Lúc 16 giờ 27 phút chiều, cô ấy gửi cho bạn thân tin nhắn tự nhiên cuối cùng.

“Phía sau chợ rau hôi ch** đi được, vừa có một chiếc xe chở lợn chạy qua, suýt nữa làm tao nôn. ”

Bạn thân trả lời:

“Ha ha ha, tối nay đi xem phim thì đừng mang mùi đó theo nhé. ”

Hứa Miêu không trả lời nữa.

Tôi nhìn chằm chằm vào tin nhắn ấy rất lâu.

Trước đây, chúng tôi vẫn điều tra xem cô ấy có lên xe lạ hay

không, có đến bến xe không, có gặp người đứng sau tài khoản

tuyển dụng kia không.

Nhưng nếu đây mới là tin nhắn cuối cùng cô ấy thực sự tự do

gửi đi, thì nó không phải lời nói vu vơ.

Đó là hơi thở cuối cùng mà cô ấy để lại tại hiện trường.

Tôi nói với đội trưởng:

“Tôi muốn quay lại chợ rau.”

Phía sau chợ rau là một con hẻm dài và hẹp.

Hai bên là những cửa hàng nhỏ b/án rau, b/án th!t và thu m/ua phế liệu. Mặt đất quanh năm ẩm ướt, lầy lội.

Ở đầu hẻm có camera giám sát, nhưng góc quay không tốt.

Trước đó, chúng tôi đã kiểm tra đoạn camera này nhưng không

thấy Hứa Miêu bị ai cưỡng ép đưa đi.

Khi đi đến đầu hẻm, cô ấy còn cúi đầu nhìn điện thoại một lần.

Sau đó, một chiếc xe tải từ từ chạy ngang qua, chắn khuất tầm nhìn.

Khi chiếc xe tải đi qua, cô ấy đã biến mất. Lúc đó, mọi người phán đoán rằng có thể cô ấy đã đi vào điểm m/ù của camera,

rồi rời đi từ phía bên kia.

Tôi yêu cầu trích xuất lại camera và xem từng khung hình một.

Chiếc xe tải đó quả thực là xe chở lợn. Thùng xe khá cao, phía sau được rào bằng những thanh sắt,

bên trên phủ một tấm bạt bẩn.

Bánh xe dính đầy bùn đất, biển số bị bùn che khuất mất một nửa.

Trước đây, không ai quá để ý đến nó.

Xung quanh thị trấn có rất nhiều hộ nuôi lợn, gần chợ rau cũng thường xuyên có xe chở lợn đi qua.

Nhưng lần này, tôi chú ý thấy bên trái thùng xe có một mảng

sơn xanh được vá lại. Mảng sơn ấy đã rất cũ. Trông giống như sau khi bị va đ/ập, người ta tiện tay quét thêm

một lớp sơn chống gỉ.

Tôi yêu cầu người kiểm tra camera ở đầu còn lại của con hẻm.

Chiếc xe chở lợn ấy không đi ra từ đầu bên kia. Nó đã dừng lại ở đoạn giữa con hẻm.

Khoảng thời gian dừng xe vào khoảng ba phút bốn mươi giây. Camera không ghi lại được vị trí đỗ xe.

Nhưng thời gian đó là đủ.

Tôi đến hiện trường.

Ở đoạn giữa con hẻm có một cánh cổng nhỏ của một khoảng sân bỏ hoang. Mặt đất bên ngoài cổng sạch hơn khu vực xung quanh. Không quá rõ ràng.

Vốn dĩ mặt đất ở chợ rau đã rất bẩn, nước thường xuyên chảy qua chảy lại, chẳng ai để ý đến một khoảng nhỏ như thế.

Nhưng khi tôi cúi xuống quan sát, trong khe gạch vẫn còn sót lại một ít vết bẩn sẫm màu.

Giống như đã bị nước xối rửa nhiều lần.

Những nơi như chợ rau không bao giờ thiếu mùi khó chịu.

Mùi tanh của cá, mùi m/áu từ sạp th!t lợn, mùi rau hỏng lên men chua và mùi nước canh đổ trong thùng rác.

Một chiếc xe chở lợn đi ngang qua đây sẽ chẳng khiến ai cảm thấy kỳ lạ.

Tôi tìm đến một bà cụ b/án hành ở đầu hẻm.

Bà cụ nói: “Chiều hôm đó đúng là có một chiếc xe chở lợn đi qua, mùi hôi kinh khủng. Tôi còn m/ắng một câu, xe nhà ai mà không rửa sạch đã chạy vào thành phố.”

“Tôi hỏi: ‘Bà có nhìn thấy tài xế không?’”

“Không nhìn rõ, đội mũ, cửa kính xe chỉ mở hé một khe.”

“Tôi hỏi tiếp: ‘Bà có nghe thấy động tĩnh gì không?’”

Bà cụ nghĩ ngợi một lúc rồi nói: “Hình như có một tiếng động. ”

“Tiếng động gì ạ?”

“Giống như có ai đó làm rơi cái sọt nhựa xuống đất. Trong chợ ngày nào cũng có tiếng động, tôi cũng chẳng để tâm.”

Tôi lại tìm người đàn ông sửa giày ở nhà bên cạnh.

Ông ấy nói chiếc xe chở lợn đã dừng lại một lúc.

“Tôi cũng thấy lạ, không hiểu sao nó lại dừng ở đó. Sau đó, phía sau có người bấm còi, nó mới chịu đi.”

“Trên xe có tiếng lợn kêu không?”

“Có chứ.”

Người đàn ông nhún vai.

“Xe chở lợn thì làm sao mà không có tiếng lợn kêu.”

“Có nghe thấy tiếng phụ nữ kêu c/ứu không?”

Ông lắc đầu.

“Không nghe thấy.”

Đó chính là điểm đ/áng s/ợ của xe chở lợn.

Bản thân nó vốn đã hôi thối.

Vốn dĩ đã ồn ào.

Vốn dĩ đã khiến người ta vô thức tránh xa.

Nếu bên trong có người đang giãy giụa, những gì người bên ngoài nghe thấy cũng chỉ là tiếng thùng xe rung lắc, tiếng lợn kêu lo/ạn và tiếng thanh sắt va vào nhau.

Không ai liên hệ những âm thanh ấy với một con người còn

sống. Các kỹ thuật viên lấy mẫu xét nghiệm.

Trong lúc chờ kết quả, chúng tôi bắt đầu rà soát những chiếc xe chở lợn đi vào thành phố ngày hôm đó.Trong huyện có không ít hộ nuôi lợn.Có người chở lợn đến lò mổ, có người giao cho nhà hàng, cóngười từ nông thôn chở xuống chợ.

Chúng tôi kiểm tra xe, đối chiếu phiếu giao hàng và hồ sơ của

các lò mổ.

Vương Thủ Quý cũng từ đó lọt vào tầm ngắm của chúng tôi.

Ông ta sống ở thôn Thanh Thạch Lĩnh, cách huyện thành hơn

hai mươi cây số.

Trang trại lợn của ông ta có quy mô vừa phải, nuôi hơn một

trăm con.

Sáng hôm đó, quả thực ông ta đã chở lợn vào thành phố.

Ông ta nói mình đến giao mẫu thức ăn chăn nuôi, tiện thể m/ua

th/uốc thú y.

Ông ta khẳng định chưa từng đi qua cổng sau của chợ rau.

Thế nhưng, bên trái chiếc xe chở lợn của ông ta lại có đúng một mảng sơn màu xanh được sơn dặm.

Lần đầu tiên chúng tôi đến nhà Vương Thủ Quý là vào buổi

chiều. Ông ta mặc một bộ đồ rằn ri đã giặt đến bạc màu, ống quần xắn đến đầu gối, đang xịt nước rửa chuồng lợn.

Nhìn thấy xe cảnh sát, ông ta khựng lại một chút, vội khóa vòi nước, lấy hai tay lau qua quần rồi cười tươi bước tới.

“Các đồng chí cảnh sát, có chuyện gì vậy?”

Ông ta cười rất niềm nở.

Da mặt sạm đen, trán đầy mồ hôi, trong kẽ móng tay vẫn còn dính thức ăn chăn nuôi dành cho lợn.

Tôi nói: “Chúng tôi muốn tìm hiểu một chút tình hình.”

“Được, được chứ.”

Ông ta liên tục gật đầu.

“Tôi chắc chắn sẽ phối hợp.”

Ông ta mời chúng tôi vào nhà, rót nước và đưa th/uốc lá.

Tôi không nhận.

Ông ta ngượng ngùng thu bao th/uốc lại.

Bên trong nhà rất đơn sơ.

Nền xi măng, bàn gỗ cũ, trên tường treo giấy chứng nhận kiểm

dịch phòng dịch của trang trại lợn cùng vài tấm bằng khen.“Hộ chăn nuôi tiêu biểu”

“Người chăn nuôi giỏi.”

“Gia đình văn minh.”

“Quyên góp đầy tình thương cho trường tiểu học trong thôn.”

Ở góc tường còn chất mấy thùng giấy.

Bên trong là những tấm băng rôn cảm ơn mà trường tiểu học trong thôn làm để cảm ơn ông ta vì đã quyên góp th!t lợn.

“Giáo dục bằng tình yêu thương, hỗ trợ học sinh bằng tấm lòng nhân ái.”

Chữ màu vàng trên nền đỏ, xếp ngay ngắn thành từng dòng.

Khi nhìn thấy tấm băng rôn ấy, trong lòng tôi thoáng dâng lên cảm giác hoang đường. Không phải vì tôi nghi ngờ ông ta.

Ngược lại, ngay khoảnh khắc đó, tôi còn cảm thấy người này trông chẳng khác gì một hộ chăn nuôi bình thường ở nông thôn.

Nhà cửa đơn sơ, giấy tờ đầy đủ, trên tường treo các bằng khen, trong góc đặt những tấm băng rôn cảm ơn.

Nếu không có chiếc xe chở lợn kia, nếu không có tin nhắn cuối cùng mà Hứa Miêu gửi đi, có lẽ tôi cũng sẽ xếp ông ta vào nhóm những người dân chất phác, sống đúng bổn phận của mình như bao người khác trong thôn.

Lúc ấy, tôi vẫn chưa hiểu rằng những nơi ngụy trang đ/áng s/ợ nhất thường không phải vì chúng trông giả tạo.

Mà chính vì chúng trông quá đỗi chân thực.

Ông ta ngồi đối diện tôi, hai tay đặt trên đầu gối, liên tục xoavào nhau.

Tôi hỏi ông ta chiều hôm Hứa Miêu mất tích, ông ta đã ở đâu.

Ông ta đáp: “Ở trại lợn chứ đâu.”

“Ai có thể làm chứng?”

“Tôi nuôi lợn một mình, chẳng ai làm chứng cả. ”

Ông ta cười khổ.

“Nhưng tôi thật sự không ra ngoài.